I höstas gick jag på en lokal bokmässa och träffade bland annat Philippe Leclercq, en mycket lokal författare. Han skriver om området Schaerbeek i Bryssel, kanske 5-6 kilometer från där jag bor.
Jag har nu läst ut mitt signerade exemplar av Rue de la Ruche, \”Bikupegatan\”. Den var… obegriplig.
Problemet med att läsa på franska är att jag inte alltid är säker på om det är boken som är mystisk eller om det är jag som förstått dåligt. Så jag googlade efter recensioner av Leclercq, och som tur är så begriper inte de fransktalande heller allting i hans böcker.
Boken handlar, så vitt jag förstår, om en man med psykisk sjukdom som flyttar in i en lägenhet, börjar livnära sig enbart på rhododendronhonung och spionerar på den prostituerade grannen i huset tvärs över gatan.
Jag gillade inte huvudpersonen, jag gillade inte upplägget och jag vet inte om det fanns någon handling.
Ärligt talat, det bästa med hela boken var att den är personligen signerad med en hälsning till mig.
Litterärt ofog 